Yuyo.

Como salido de una pesadilla el tipo que marcaba los tickets a la entrada salto de atrás del mostrador y puteó a unos nenes que pedían monedas en la cola. Todos miramos sobresaltados, y respondimos con gestos de reproche hacia el empleado, por su desproporcionada reacción.
"Y a ustedes que les pasa, manga de putos?!" nos dijo, lejos de amilanarse.
"Me rompen la pelotas los pendejos, y que?. Ustedes no se los tienen que bancar todos los días con el verso ese de la monedita. Estan podridos en plata, estan!!!! Aquel!!! Ese de ahí!!! El mas negrito anda en un segway!! Yo lo vi!! Mirenle las manos!! Se hacen la manicura! La manicura se hacen... y vienen a manguear. Ese de ahí lo bajan de un Mercedes! Qué es? Ministro???!!! Hartos me tienen."
De a poco se fue callando y se volvió atrás del mostrador, un acomodador apareció y lo miro severo. El tipo bajo los estambres. Me pareció que unas bolitas de polem le rodaban por los pistilos.

Paladar blanco.

Carbón, papel, engrudo. Una pica y una cabeza.
A lo lejos arde el monte, chispas african el cielo.
Sentado al otro lado de si mismo, don González huele el viento,
"Dejálos que vengan mansos"- me mira y me gruñe quedo.
Sobre sus ocho vértices tiembla el viejo.

Dirty dancing.

Un cefaloartropodo villero se había adueñado del centro, desplazandonos a la última orbita de la pista de baile. Allí girábamos sin mucho control, haciendo peligrar las botellas en las mesas circundantes. Al final se cansó y se fue a sentar cerca de los baños.
Más tarde cuando fue a cambiarle el agua a las aceitunas, lo vi dormido.
Alguien le había arrancado una de las pinzas.

Totó.

"Proust en pantuflas" fue el primer éxito de Totó.
Un paseo ágil y a la vez incisivo por el anecdotario doméstico del escritor francés. En dos semanas, las 3500 copias volaron de las estanterías del supermercado "Dorada prosperidad", en Belgrano.
Su siguiente proyecto, aunque menos comercial, tambien hizo tintinear vertiginosamente la caja registradora de Kwan Chukry. Que asi se llamaba el empresario cantonés, de ascendencia marroquí, de cuya propiedad era el pulirubro donde se vendian los libros. "Exequias a la equis" era un largo libro-poema que abordaba el clásico temario romántico, con la única prerrogativa de exceptuar de sus líneas la letra "x".

"Sordo cuajo de verano,
Llora la lluvia en los techos.
Parece que fue hace un siglo,
Que pude tocar sus pechos."

Descarnado, voraz, su poesia no sabe de pudores, sobre todo en el capítulo cuasi-explícito titulado "Facial glasé".
Aunque un éxito comercial, Totó consideró a "Exequias" un fracaso artístico. De resultas de descubrir lo difícil que era encontrarse, en la poesía, con una equis de la cual renegar.
Desilusionado, intento liquidar la sociedad que lo unía a Kwan para dedicarse a otra cosa. Pero este, al ver peligrar sus planes de expansión del super, le rogó llorando que no lo hiciera. Ante lo cual, Totó, alma sensible al fin, recapacito y retomó su carrera de escritor.
Su siguiente libro fue un fracaso.

Debussy

La trinchera era un tajo descomunal y zigzagueante que partia la tierra por kilómetros y se erizaba de alambres y picas en sus bordes, como si fueran párpados, tratando de proteger unos ojos horrorizados.
Georges habia acondicionado un agujero confortable en la pared mas alta, deliberadamente alejado del grupo mas bullicioso del batallón.
Aparte de las risotadas que festejaban bromas crueles y vulgares con las que pretendian exorcizar el terror que les apretaba los huevos, Georges odiaba particularmente la radio de Lucien. Un mamotreto ruinoso que chirriaba canciones pueriles sobre las osamentas putridas del campo agujereado.
Asi que en su madriguera Georges se enroscaba como una comadreja. Alli era mas soportable el atrueno de los obuses y los alaridos agónicos de los desmembrados en el barro.
Un mediodía llego el cloro.
El gas descendió a la trinchera como una caricia. Llenó los pozos y subio hasta cubrir toda la brecha. Mientras sus compañeros se trepaban al terraplen para ser barridos a balasos, el se quedo acostado en su hoyo. Mirando quedamente una rata que parecia inmune al veneno, mientras sus pulmones se marchitaban. En la radio sonaba "Prélude à l'après-midi d'un faune".

Flores amarillas.

Los alioteres del conurbano prefieren las zonas boscosas para vivir. Entre pinos y tipás pasan las horas del día, para salir a los claros cuando caen las primeras sombras.
El primero que pude apreciar de cerca era de aspecto retraido y porte mas bién pobre. Apenas me vio empezó a corretear de acá para allá torpemente, tropezando con sus tacos en el suelo irregular.
Era de noche, y asustado, salto a una calle pavimentada que atravesaba el bosque. Como un relámpago, las luces de un coche lo iluminarion en mitad de la oscuridad.
Desde donde yo estaba se veía como un ramo de flores amarillas.

Zero a la izquierda.

Le gusta reir. Aunque no tiene sentido del humor. Supongo que no le cuesta mucho, por eso le gusta. Uno siempre es mas proclive a hacer lo que menos esfuerzo le demande. Como vivir (en un sentido biológico, se entiende, porque en un sentido mas practico o mas amplio como digamos trabajar, relacionarse con otros seres humanos, caminar, etc. Eso es otro cantar)
Asi que él se rie. Mucho se rie. Fuerte se rie. Nunca para.