tag:blogger.com,1999:blog-70358301500228939242024-03-05T09:04:48.544-08:00A monster a day.Unknownnoreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-2023050022394523232011-01-07T15:12:00.000-08:002011-01-07T15:13:57.268-08:00Blackpeace<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikw21uazRrmnsyO4h5LurvvodMPMD36bdQDUcelS94R3QjS5D4ZHq-XVtwWjrQT3CrGbBT2BHKhdNxOe9GQu2g7QT0oFuFo4I3tyj9zAFoZniy-y0DKnrWZor53P3_eW72N-48pgLX7y2z/s1600/monsters.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikw21uazRrmnsyO4h5LurvvodMPMD36bdQDUcelS94R3QjS5D4ZHq-XVtwWjrQT3CrGbBT2BHKhdNxOe9GQu2g7QT0oFuFo4I3tyj9zAFoZniy-y0DKnrWZor53P3_eW72N-48pgLX7y2z/s400/monsters.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
Al sr Z nunca le gustaron sus vecinos. <br />
Ésto no fué un tema en su vida hasta que la crisis del condon los obligó a compartir el SUM del edificio.<br />
Mericles, el del 6B, desciende de una de las familias que vinieron y fundaron Buenos Aires con Juan de Garay, en 1580. Esto lo hace sentir especial, aunque nunca se lo contó a nadie. Teme, con cierta lógica, que a los demás les chupe un huevo.<br />
Armúa es quiropráctico matriculado, le donó un riñon a su hermano y es hincha exaltado de Rosario central. Un pelotudo.<br />
Chichita nunca viajó, aunque ése fué su sueño desde la infancia. No fué al exterior ni al interior, ni a la provincia. Cuando tuvo edad de conocer el mundo, cruzó mal en Cerrito y Sarmiento, provocando un accidente donde murieron 157 cascos azules que, después de 5 años, volvían de Haití. La última vez que salió a la vereda le bajaron tres dientes.<br />
Guerbeche y Kukoy son pareja desde hace 2 años. Nadie sabe muy bien a qué género sexual pertenecen, por lo que es imposible ejercer ningún tipo de prejuicio sobre ellos/ellas. <br />
El sr Z aprendió a querer a sus vecinos, aunque no le gusten. Claro que no tolera a los que viven en el garage.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-36006142773317507792010-07-28T15:59:00.000-07:002010-07-28T15:59:30.019-07:00Cronomotor.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoHLoswzq3T1uXEVMnpqPtTMTs3GMyinOfgkIbh42dOr-xnF2IIVHRJI_ZX1nwGXi3HEV9KX4c4myJTkRC0kPLBuXkzpcTKtxcdvpr0ueydJ-d7OOhcyQXQ0tVw5Eiz-f00sm_RFuZP6GQ/s1600/honchok.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoHLoswzq3T1uXEVMnpqPtTMTs3GMyinOfgkIbh42dOr-xnF2IIVHRJI_ZX1nwGXi3HEV9KX4c4myJTkRC0kPLBuXkzpcTKtxcdvpr0ueydJ-d7OOhcyQXQ0tVw5Eiz-f00sm_RFuZP6GQ/s320/honchok.jpg" /></a></div><br />
<br />
Cárnico, esotérico. Para superar una traumática infancia de niño gordo, Jesús se dedicó con pasión a la halterofilia y a la gimnasia sueca. Que él, autodidácta nato, interpretó pobremente como la práctica de cualquier disciplina gimnástica, pero usando los madéricos calzados. <br />
De muñecas enclénques, sufrió la impactamentación de una mancuerna en la coraza hemisupracraneal (o marulo), en una competencia callejera de levantamiento de pesas, en Aurinkolahti, populosa barriada de Helsinki.<br />
"Hän menetti niska.", diagnosticó el galeno finés que lo atendió.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-66472107551868145082010-04-20T19:58:00.000-07:002010-04-20T19:58:59.841-07:00Kurt<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ7a9XjsK6CTqbINzgpTQtR6vnAhu5b6AnfndOdz2Q81K8_-D70gH4R1pU9EYtUtyEE8yUHNNQjAiwl-b_F56mAtWZK_tcnTcVsFa48x3jGGvMu5RD_pPPhvTA1k8Y3U1wGTeoOQ2t1aUu/s1600/hein.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ7a9XjsK6CTqbINzgpTQtR6vnAhu5b6AnfndOdz2Q81K8_-D70gH4R1pU9EYtUtyEE8yUHNNQjAiwl-b_F56mAtWZK_tcnTcVsFa48x3jGGvMu5RD_pPPhvTA1k8Y3U1wGTeoOQ2t1aUu/s320/hein.jpg" /></a></div><br />
<br />
Noventa tipos trajeados frente al Colegio de Abogados de Buenos Aires.<br />
Llenan la ancha vereda de la Avenida Corrientes, copan la esquina. Atravieso la marabunta gris, y mis prejuicios me hacen adivinar detrás de las sonrisas y las muecas, el folclor canallesco de esta fauna: el tongo, el arreglo, la rosca.<br />
Una pareja de doctores en leyes se despega y se me adelanta. Son jóvenes, y me los imagino mucho más deleznables que las caricaturas que acabo de recrear: ambiciosos, fríos, cínicos, sin alma. Sin siquiera los yeites, al fín de cuentas, entrañables del típico cuervo criollo. <br />
Escucho fragmentos de su diálogo: "...y llevan el pin del Colegio de abogados, como si fuera la corte romana, y fueran una especie de Cicerón. Creen que los abogados son aún algo importante, y no un pedazo de mierda de este engranage espantoso."- Le decía uno a otro. <br />
Coincidimos en una librería, adentro había dos óleos de López Claro.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-49715301212825227092010-03-16T20:09:00.000-07:002010-03-16T20:10:44.448-07:00Compra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdyMrxgi7u48aMvmH-2rIq2u3mH7Y4yfgVBZDvG84AxfIFGXqmKfuPpMnE7lAqgMHop3OqPW3Eaez6sWUey_YIUNCWi2dUHl78lpip29MM-hvYp_ibTf0ZnCIMYSBWB75oI7oEoOCaqMo/s1600-h/levadura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdyMrxgi7u48aMvmH-2rIq2u3mH7Y4yfgVBZDvG84AxfIFGXqmKfuPpMnE7lAqgMHop3OqPW3Eaez6sWUey_YIUNCWi2dUHl78lpip29MM-hvYp_ibTf0ZnCIMYSBWB75oI7oEoOCaqMo/s320/levadura.jpg" /></a></div><br />
<br />
Se sube a una máquina y agarra unas palanquitas. La máquina se sacude un poco, se incorpora y a los saltitos lo lleva a pasear. <br />
Agarra para el lado del parque Centenario, donde esta el museo de los dinosaurios. Se mete en la feria de libros usados. Es domingo y oscurece, pero el puesto 5 todavía esta abierto. <br />
- Hola! Cómo va? - le pregunta al librero, un norteño sesentón de aspecto culto y barba desprolija.<br />
- Y... tirando.<br />
- Tiene algo de Bradbury o Lem? <br />
- De Lem nada. Tiene sus fans y esos no largan los libros. De Bradbury tengo la primera edición de "Crónicas Marcianas". Con prólogo de Borges. Cinco pesos.<br />
- ...<br />
- Pero si te lo llevas ahora te lo dejo en tres pesito, un regalo. En internet lo venden en 100 dolares.<br />
- Mmmh... De Lem nada, entonces?<br />
- No, yo no. En el puesto 11, por ahí... Pero ya se fué. Te averiguo.<br />
- NO, deje. <br />
- ...<br />
- Sabe que? Yo no leo mucho. Pero siempre vengo acá porque lo amo. Siempre lo veo limpiando los libros, acomodándolos. Y siento como si lo conociera de toda la vida. No se ofenda, pero me gustaría abrasarlo y besarlo. Y vivir juntos para siempre. <br />
- ...<br />
- Mire, yo no tengo mucho. Tengo esta máquina que me lleva de acá para allá. Si Ud. quiere nos podemos ir lejos. Juntos. Recorrer el mundo. Buscar nuestro lugar. Un lugar donde vivir nuestro amor. Donde no haya libros. Donde no tengamos que tener estos objetos horribles, sucios. Llenos de palabras que escribieron personas que murieron hace años. Divagues ajenos, historias pueriles, mezquinas. <br />
Irnos lejos del papel. De estos artefactos mentirosos, cadavéricos. <br />
Esta máquina tiene una tele. Podemos ver la tele a la tarde, juntos. Eh? que dice?.<br />
- Mira pibe... Menos de tres pesos no te lo puedo dejar.<br />
- ...<br />
- ...<br />
- Ok. Dele. Cinco y me llevo este "Facundo".<br />
- Meta. Tomá.<br />
- Gracias, eh. Nos vemos.<br />
La máquina que estaba carburando se estremeció y salió corcoveando para el lado del lago. La detuvo en la orilla. EL parque estaba a oscuras y los guardias arriaban a los rezagados hasta los portones. <br />
Sacó los libros de la bolsa. Aparto "Crónicas marcianas", y se quedó mirando la portada del "Facundo". Al pie del papel ajado se lée: "Santiago. Imprenta del Progrso. 1845." <br />
Mientras deja que los libros se deslicen de sus dedos al agua, mira en dirección al puesto 5 ya a oscuras: <br />
<br />
"Il y a dans la ville un jardin tranquille<br />
J'y passe souvent dans la journe<br />
Tu as pris mon alle puis tu t'es en all<br />
Et depuis je t'attends tous les jours<br />
Mon amour, mon impossible amour. "Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-22533658700071436772010-03-14T21:47:00.000-07:002010-03-14T21:53:52.053-07:00Sit on top<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizS7NCY-0eTMG0Q6YVbWEGMEflQVU7tBNnuMSO0NZmCnou35uqeHtcFPC7JjNyuMXJyOfsfa7zeSffzbTcCnrD9CYHwkIcvl0MoUPHaJ4zVBOhIFDED0vCR1VPXPJi46u5Yzi5c48upjw/s1600-h/popi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizS7NCY-0eTMG0Q6YVbWEGMEflQVU7tBNnuMSO0NZmCnou35uqeHtcFPC7JjNyuMXJyOfsfa7zeSffzbTcCnrD9CYHwkIcvl0MoUPHaJ4zVBOhIFDED0vCR1VPXPJi46u5Yzi5c48upjw/s320/popi.jpg" /></a><br />
<br />
Recostada sobre el cesped verdeoscuro la casita brillaba por el sol arrachado de tan temprana hora. <br />
Las estrellas y las barras flameaban a escasos centímetros del piso. <br />
Antes que llamara a la puerta la mujer abrio. Era cincuentona, pero tenía un pinta enérgica y saludable. Hacía horas que me esperaba, así que apenas tuve una tasa de café entre mis manos empecé mi cuento.<br />
<br />
- Hace unos tres años que trabajo en Irak, para un contratista que se encarga de la limpieza de zonas calientes. El ejercito prefiere que lo haga otro. Es un trabajo peligroso, como todos allí, pero no me quejo. Lo que hacemos es ir a lugares donde hubo enfrentamientos y recoger los "restos", por asi decirlo. Básicamente entramos a una calle, por ejemplo, y con un pinche y una bolsa juntamos las partes orgánicas que hubiera.<br />
<br />
La mujer hizo un ruido, como un hipo profundo. La miré y note que con una mano en la boca, ahogaba el llanto desde hacía rato. Me hizo un gesto como para que siguiera.<br />
<br />
- Bueno, somos varios en mi equipo y nos distribuimos áreas. En una casa como esta por ejemplo, yo podría encargarme del piso de abajo y otros irían a las habitaciones superiores. Déjeme decirle que hay mucha competencia en esto. O sea que cada uno dá lo mejor, y trata de embolsar la mayor cantidad posible. <br />
A veces una zona aún no es segura, pero la tropa debe pasar por alli, y los altos mandos no quieren que vean lo que le hace un 762 a la cabeza de alguien, o un RPG a un escuadrón entero, entonces nos mandan. Y debemos trabajar contrarreloj, no podemos ser muy sutiles. Nos abocamos a los pedazos grandes que solo esten en el suelo, nada de limpiar techos y paredes.<br />
A veces es muy distinto y tenemos todo el tiempo y el área es enorme.<br />
Como aquella vez al norte de Ar Ruthba, cerca de la frontera con Siria.<br />
<br />
La mujer volvió a hipar profundamente, y su respiración se hizo mas sonora.<br />
<br />
- En esa ocasión la cosa era distinta. Teníamos un gran área desértica y los restos de un enfrentamiento disperso. Es decir que debíamos caminar mucho por una magra cosecha. <br />
Yo no tuve una jornada particularmente afortunada, aunque seguí algunos perros cimarrones que son de gran ayuda a veces.<br />
<br />
En ese momento me detuve y le alcancé mi tasa vacía al mujer, que sin dejar de sollozar, fue hasta la cocina y la trajo llena de café humeante.<br />
<br />
- Gracias. Le digo que volvía al camión cuando vi una zona donde había piedras y cascotes. Y sobre el polvo finísimo encontré la cara de su hijo. <br />
Tenía un gesto plácido y estaba completamente limpia, como si alguien la hubiera colocado ahí con sumo cuidado. Solo la cara. Nada más.<br />
Se notaba que era un pibe buenmozo - dije mientras miraba a la mujer que empezó a llorar con más fuerza. -Tenía un gesto decidido, y un mentón que denotaba carácter.<br />
<br />
La mujer se cayó del sofá, y se quedó en cuatro patas, mientras lloraba a los alaridos, algo arqueada mirando el piso. Traté de animarla.<br />
<br />
- Aunque no esta claro que paso, Ud. sabe? Cosas de la balística. Es evidente que su hijo actuó valerosamente. De haber sido de otra manera hubieramos encontrado su culo, que a veces pasa. Alguien se tira de cabeza a un hoyo, le queda el culo afuera y una esquirla se lo lleva volando. Pero su hijo puso cara al peligro, por asi decirlo.<br />
<br />
La mujer se había quedado en posición fetal y solo daba unos quejidos roncos y largos, mientras su torso se agitaba espasmódicamente. <br />
Me quedé en silencio unos minutos. Luego miré mi reloj, haciendo el gesto de "Uh, mirá la hora que es!" y me incorporé. <br />
Cuando iba hacia la puerta vi sobre un mueble una foto de la mujer bastante más joven con un bebé en brazos. Y otra de un niño vestido de gala. Supuse que era su hijo. Pero en esta foto no era ni buenmozo, ni parecía inteligente y con carácter como la cara que encontré en el desierto de Al Anbar, cerca de Siria. <br />
Que se yo, cosas de la balística.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-89475237864963451752010-02-24T18:54:00.000-08:002010-02-24T18:54:29.181-08:00Cucuzo.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYTEctAFZDnfAAaz9aU_RGAPHFJMKb3NQs2F5ROFX4pTpy4fpkIeh4YWpvb4VegE_p-G1VeAOR_p1hc791GmmIa4fxOBgKW6faJdAG86VISs9JF5qpflaeqS74ZQAiKPLN5b88FkcF2qA/s1600-h/sad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYTEctAFZDnfAAaz9aU_RGAPHFJMKb3NQs2F5ROFX4pTpy4fpkIeh4YWpvb4VegE_p-G1VeAOR_p1hc791GmmIa4fxOBgKW6faJdAG86VISs9JF5qpflaeqS74ZQAiKPLN5b88FkcF2qA/s400/sad.jpg" width="307" /></a><br />
<br />
Cabe en una oreja.<br />
Cabe en un ojal.<br />
Chancla en el patio,<br />
chirle en la chacra,<br />
lo agarraría con mis muelas,<br />
lo rompería en mil.<br />
<br />
Pero se queda ahi,<br />
mirando el losue,<br />
dando pena, dando olor.<br />
Cuando lo compre tenía otro look.<br />
Yo, no él. El siempre fue una cosa,<br />
que daba pena, que daba olor.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-60946395842407784682010-02-22T10:54:00.001-08:002010-02-22T11:28:59.259-08:00Narco, de los Andes a los Alpes.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0jO0OZt224Xpu8V8bu-4JdnIf-BhyphenhyphenR5XnaESicT3fiECUWSoxZkX81zYaFD6uzCttKWdMBluF62rdrzWRv2LLgM0Hc-ak2nrxWNmBdRxUqrqgWT8A3-3aIhTSQk07xevSEU7kp1Pzwc/s1600-h/wifo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0jO0OZt224Xpu8V8bu-4JdnIf-BhyphenhyphenR5XnaESicT3fiECUWSoxZkX81zYaFD6uzCttKWdMBluF62rdrzWRv2LLgM0Hc-ak2nrxWNmBdRxUqrqgWT8A3-3aIhTSQk07xevSEU7kp1Pzwc/s400/wifo.jpg" width="261" /></a><br />
Plomizo, craquelado. De humor morboso y vejiga plácida, Narco deambuló por años en las cargadas yungas de Perú. Allí florecen, sobre gruesos tallos, los floripones botuminosos del saguapo. Ese arbusto achaparrado, que prensado entre las nalgas de diestras doncellas, destila un jugo ambarino y resinoso, de potentes efectos afrodisíacos, conocido como guazquete. <br />
Narco bien vivió del comercio furtivo del guazquete hasta bien entrado el 2010. Veía aplacarse las tormentas de los levantamientos armados en las chacras del norte, cuando la DEA casi le hecha el guante en Cochabamba y tuvo que exilarse en Buenos Aires. <br />
Malgastando su fortuna en coimas y muebles de diseño termino posando sus ilegales nalgas en el barrio de Palermo, donde regenta un ciber.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-57384723553038986212009-09-20T19:01:00.000-07:002009-09-20T19:33:49.650-07:00Jazmín.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYf6erx-dbZOrVgTKEUaUgTMJeZLezHHq3ludo8C9WWeGMqktaVyhkSkFz1GHaTLwViRaDIOIHluEUOHnPWwqZYjTPk2ZSp3mjJI2HY-0_OQXSccmLdAaPNhEP1GHuOSeofy8MuOT7BlQj/s1600-h/selfsex.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 292px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYf6erx-dbZOrVgTKEUaUgTMJeZLezHHq3ludo8C9WWeGMqktaVyhkSkFz1GHaTLwViRaDIOIHluEUOHnPWwqZYjTPk2ZSp3mjJI2HY-0_OQXSccmLdAaPNhEP1GHuOSeofy8MuOT7BlQj/s400/selfsex.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383735424513574722" /></a><br /><br />De nula vida social, los doros cuatrimanos de la isla de D'orly, en la costa septentrional de la Timberland británica, constituyen aún un misterio para la ciencia.<br />Prisioneros de este atolón aŕido y remoto, e incapaces de migrar y establecer contacto con otros individuos de su especie, los doros evolucionaron hacia una reprodución sexual autosuficiente, como una reacción a los peligros de la endogamia. <br />De naturaleza carnívora, solo salen por las noches en procura de alimento, permaneciendo en sus cuevas y madrigueras la mayor parte del tiempo. <br />Los biólogos aun no han determinado que los hace permanecer tan largos períodos aislados, aunque los lugareños tejen hipótesis de lo mas prosaicas.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-49235495007004522902009-09-02T09:50:00.000-07:002009-09-02T10:00:53.776-07:00Artemio, la espora amigable de Septentrión 5.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGjtp54zZ1wyz3lcoLWf7x6IIY_E1HJ5NOM9oc5Wr_xwVQD7LtJFrZXw-8G4VFN_oUIuJZ0eWLNXQQYAhanCor-o9cGEXSn-z3i72R3Y3p0fL6V6adzL02opZ4KWXNbIEEaRS7r-JtQTut/s1600-h/cosobaja.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 307px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGjtp54zZ1wyz3lcoLWf7x6IIY_E1HJ5NOM9oc5Wr_xwVQD7LtJFrZXw-8G4VFN_oUIuJZ0eWLNXQQYAhanCor-o9cGEXSn-z3i72R3Y3p0fL6V6adzL02opZ4KWXNbIEEaRS7r-JtQTut/s400/cosobaja.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364491698072727106" /></a><br /><br />Ganador cómodo en las justas virales de Septentrión 5, Artemio se ganó unas vacaciones en Buenos Aires. Poniendo en práctica la peculiar modalidad turísitica de los septentrioneces, paso su día libre deambulando por los subterraneos porteños (un día de Septentrión corresponde a 5 meses terrestres). "Copado"- declaró de regreso a casa.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-85625940225269703912009-08-04T06:56:00.000-07:002009-08-04T07:57:20.581-07:00Sadballs.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSdW-_7EJJ7Av74cAUAm8bCkIKDuAsNlUECVydvd279kZ6sNZHFgRUN6qkbpNcND5r9xV4Pw2NPBCg1igDfHiau2KBLzTVSs4lAxBR6MyWT72JiJr1kvfLh11f1M6hhT2RisvNn9WkPDZ7/s1600-h/sadballs.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 308px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSdW-_7EJJ7Av74cAUAm8bCkIKDuAsNlUECVydvd279kZ6sNZHFgRUN6qkbpNcND5r9xV4Pw2NPBCg1igDfHiau2KBLzTVSs4lAxBR6MyWT72JiJr1kvfLh11f1M6hhT2RisvNn9WkPDZ7/s400/sadballs.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363670096242641442" /></a><br /><br />Compró un lote por dos mangos a media cuadra de la playa. <br />Al año el valor se había disparado hasta sumar dos ceros a la cifra. Todos los días venían a verlo compradores sebosos, babeando plata. Contagiado de la fiebre inmobiliaria decidió esperar a que los precios subieran aún mas. <br />Al mes llegó el crack financiero y su lote se depreció al 50%. Igual se mantuvo firme en no vender, pensando que repuntaría. La cosa no hizo mas que empeorar. Y después mejoró. Así, alternativamente, como sucede siempre en este país. <br />Al final no se acordaba cuanto había pagado, o cuanto había dejado de ganar, o que podía sacarle a futuro. <br />Pensó resignar el negocio y construir una cabaña donde llevar a sus hijos en verano. Pero entonces vino lo del cambio en la corriente del Guaracho y esa zona se salinizó hasta que no quedó nada de vida vegetal o animal y la línea de costa se retiró un kilómetro. <br />Una tarde se puso a cavar su tumba en el lote. <br />Con el canto de la pala toco un pedazo de madera que lo llevo a un pecio cribado de doblones y piedras. <br />En un año acomodo a toda su familia y se compro una isla llena de dolmenes.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-8702921039269769452009-07-28T06:01:00.000-07:002009-07-28T17:16:20.876-07:00Yuyo.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJmJgFVwARjGVLzxQA-qiYVabwaICosbn11RWaXMqo4WuAMRkOkhtEFhrwjdHnbbC0FEESzxZ9-rogR5XeCZ4958DuuPTbR92ZTYl5SwJbpQKqq8dGVUa9W5PqpaQ_7uR39aebpDt_PNTa/s1600-h/vegetableman.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 276px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJmJgFVwARjGVLzxQA-qiYVabwaICosbn11RWaXMqo4WuAMRkOkhtEFhrwjdHnbbC0FEESzxZ9-rogR5XeCZ4958DuuPTbR92ZTYl5SwJbpQKqq8dGVUa9W5PqpaQ_7uR39aebpDt_PNTa/s400/vegetableman.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309442641082736738" /></a><br /><br />Como salido de una pesadilla el tipo que marcaba los tickets a la entrada salto de atrás del mostrador y puteó a unos nenes que pedían monedas en la cola. Todos miramos sobresaltados, y respondimos con gestos de reproche hacia el empleado, por su desproporcionada reacción. <br />"Y a ustedes que les pasa, manga de putos?!" nos dijo, lejos de amilanarse. <br />"Me rompen la pelotas los pendejos, y que?. Ustedes no se los tienen que bancar todos los días con el verso ese de la monedita. Estan podridos en plata, estan!!!! Aquel!!! Ese de ahí!!! El mas negrito anda en un segway!! Yo lo vi!! Mirenle las manos!! Se hacen la manicura! La manicura se hacen... y vienen a manguear. Ese de ahí lo bajan de un Mercedes! Qué es? Ministro???!!! Hartos me tienen." <br />De a poco se fue callando y se volvió atrás del mostrador, un acomodador apareció y lo miro severo. El tipo bajo los estambres. Me pareció que unas bolitas de polem le rodaban por los pistilos.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-38358202393181435312009-06-10T12:24:00.000-07:002009-06-10T12:38:24.083-07:00Paladar blanco.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRW262hi5VgnGtP0nXLMsEnnbw1KR2P5vaK-alPGR_xNXAsYj3JETJHq1wo-ZUuD-0W-2kwIluIKVq6xWBwGsNF6phaCgTnW8SADcjHbiRjmqEK7ZZR8awRPz0qXLaDyIUGBR9uZOl_Le5/s1600-h/Cubebutt.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 358px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRW262hi5VgnGtP0nXLMsEnnbw1KR2P5vaK-alPGR_xNXAsYj3JETJHq1wo-ZUuD-0W-2kwIluIKVq6xWBwGsNF6phaCgTnW8SADcjHbiRjmqEK7ZZR8awRPz0qXLaDyIUGBR9uZOl_Le5/s400/Cubebutt.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310834361916915810" /></a><br /><br />Carbón, papel, engrudo. Una pica y una cabeza. <br />A lo lejos arde el monte, chispas african el cielo.<br />Sentado al otro lado de si mismo, don González huele el viento,<br />"Dejálos que vengan mansos"- me mira y me gruñe quedo. <br />Sobre sus ocho vértices tiembla el viejo.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-49011082139804946582009-05-11T07:23:00.000-07:002009-05-11T07:37:43.263-07:00Dirty dancing.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiprLKVlyKNSCV_4GAoHM0OKiDmyUWmHEKbY1cVkzabCmQfi_PnLttfvo8SciElSFfWytRyWFp15qEWmP71NCil7C3vPfVZpBJiNKFoCXpTVI2ZbMCFlZns5ovmxcBwaUczhVzVIeUqYlL8/s1600-h/crabhead.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 253px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiprLKVlyKNSCV_4GAoHM0OKiDmyUWmHEKbY1cVkzabCmQfi_PnLttfvo8SciElSFfWytRyWFp15qEWmP71NCil7C3vPfVZpBJiNKFoCXpTVI2ZbMCFlZns5ovmxcBwaUczhVzVIeUqYlL8/s400/crabhead.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310833157463054450" /></a><br /><br />Un cefaloartropodo villero se había adueñado del centro, desplazandonos a la última orbita de la pista de baile. Allí girábamos sin mucho control, haciendo peligrar las botellas en las mesas circundantes. Al final se cansó y se fue a sentar cerca de los baños. <br />Más tarde cuando fue a cambiarle el agua a las aceitunas, lo vi dormido. <br />Alguien le había arrancado una de las pinzas.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-23556151411831978692009-05-06T13:21:00.000-07:002009-05-06T18:23:33.073-07:00Totó.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ0ofP3c6B2BqhGb4plzhAgwOH4gqL7EGR5ILgNQ1Bk-oMihLlIUEmt7B-8BiUESKNqWpPX42qWuMk8cWAFXrsNUQ-XK-RAPct7M_3U6cYX8n3b2zEc32TMxg0x5Z3hrEnyMX9SgMt58cB/s1600-h/toto.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 365px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ0ofP3c6B2BqhGb4plzhAgwOH4gqL7EGR5ILgNQ1Bk-oMihLlIUEmt7B-8BiUESKNqWpPX42qWuMk8cWAFXrsNUQ-XK-RAPct7M_3U6cYX8n3b2zEc32TMxg0x5Z3hrEnyMX9SgMt58cB/s400/toto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310842140157221058" border="0" /></a><br /><br /><br />"Proust en pantuflas" fue el primer éxito de Totó. <br />Un paseo ágil y a la vez incisivo por el anecdotario doméstico del escritor francés. En dos semanas, las 3500 copias volaron de las estanterías del supermercado "Dorada prosperidad", en Belgrano.<br />Su siguiente proyecto, aunque menos comercial, tambien hizo tintinear vertiginosamente la caja registradora de Kwan Chukry. Que asi se llamaba el empresario cantonés, de ascendencia marroquí, de cuya propiedad era el pulirubro donde se vendian los libros. "Exequias a la equis" era un largo libro-poema que abordaba el clásico temario romántico, con la única prerrogativa de exceptuar de sus líneas la letra "x". <br /><br />"Sordo cuajo de verano,<br />Llora la lluvia en los techos.<br />Parece que fue hace un siglo,<br />Que pude tocar sus pechos."<br /><br />Descarnado, voraz, su poesia no sabe de pudores, sobre todo en el capítulo cuasi-explícito titulado "Facial glasé".<br />Aunque un éxito comercial, Totó consideró a "Exequias" un fracaso artístico. De resultas de descubrir lo difícil que era encontrarse, en la poesía, con una equis de la cual renegar.<br />Desilusionado, intento liquidar la sociedad que lo unía a Kwan para dedicarse a otra cosa. Pero este, al ver peligrar sus planes de expansión del super, le rogó llorando que no lo hiciera. Ante lo cual, Totó, alma sensible al fin, recapacito y retomó su carrera de escritor.<br />Su siguiente libro fue un fracaso.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-21220033938438269082009-04-13T19:37:00.000-07:002009-04-15T14:45:32.598-07:00Debussy<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMDBWknYZlEAR_yNmoEzt9WoU_23lmLLpF8PmwFLqDd3Q9u40Ict2ZCsYpQ5P-YswlaIdOEclVj-9G6GY4B-d51OTPJpgETvJXett9anYFC4BIYBgsvYkSKSciF_rqzxLBaFd6O87-fjYA/s1600-h/mick.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 381px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMDBWknYZlEAR_yNmoEzt9WoU_23lmLLpF8PmwFLqDd3Q9u40Ict2ZCsYpQ5P-YswlaIdOEclVj-9G6GY4B-d51OTPJpgETvJXett9anYFC4BIYBgsvYkSKSciF_rqzxLBaFd6O87-fjYA/s400/mick.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310842396091073698" /></a><br /><br />La trinchera era un tajo descomunal y zigzagueante que partia la tierra por kilómetros y se erizaba de alambres y picas en sus bordes, como si fueran párpados, tratando de proteger unos ojos horrorizados. <br />Georges habia acondicionado un agujero confortable en la pared mas alta, deliberadamente alejado del grupo mas bullicioso del batallón. <br />Aparte de las risotadas que festejaban bromas crueles y vulgares con las que pretendian exorcizar el terror que les apretaba los huevos, Georges odiaba particularmente la radio de Lucien. Un mamotreto ruinoso que chirriaba canciones pueriles sobre las osamentas putridas del campo agujereado. <br />Asi que en su madriguera Georges se enroscaba como una comadreja. Alli era mas soportable el atrueno de los obuses y los alaridos agónicos de los desmembrados en el barro. <br />Un mediodía llego el cloro. <br />El gas descendió a la trinchera como una caricia. Llenó los pozos y subio hasta cubrir toda la brecha. Mientras sus compañeros se trepaban al terraplen para ser barridos a balasos, el se quedo acostado en su hoyo. Mirando quedamente una rata que parecia inmune al veneno, mientras sus pulmones se marchitaban. En la radio sonaba "Prélude à l'après-midi d'un faune".Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-66813125235802615172009-04-02T09:22:00.000-07:002009-04-03T05:24:01.474-07:00Flores amarillas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifx3OxBlVZJSOz1OEAkt0pbgc7oCp-i2ozhzAbXy8T7CYa5v5ykm-dBVpLNLOuTnWuy7ZwAWuf1_2h0Wv7YITTXPASLYdfQsZBVoAXKRfO_P6eXI3xogUNSPeC-ftUsEclC6RfO5f_KG74/s1600-h/raul.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 229px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifx3OxBlVZJSOz1OEAkt0pbgc7oCp-i2ozhzAbXy8T7CYa5v5ykm-dBVpLNLOuTnWuy7ZwAWuf1_2h0Wv7YITTXPASLYdfQsZBVoAXKRfO_P6eXI3xogUNSPeC-ftUsEclC6RfO5f_KG74/s400/raul.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310839833184039890" /></a><br /><br />Los alioteres del conurbano prefieren las zonas boscosas para vivir. Entre pinos y tipás pasan las horas del día, para salir a los claros cuando caen las primeras sombras. <br />El primero que pude apreciar de cerca era de aspecto retraido y porte mas bién pobre. Apenas me vio empezó a corretear de acá para allá torpemente, tropezando con sus tacos en el suelo irregular. <br />Era de noche, y asustado, salto a una calle pavimentada que atravesaba el bosque. Como un relámpago, las luces de un coche lo iluminarion en mitad de la oscuridad. <br />Desde donde yo estaba se veía como un ramo de flores amarillas.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-37013889533646698622009-03-24T19:24:00.001-07:002009-03-24T19:24:19.929-07:00Zero a la izquierda.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoJbRMlOWUDYw-IJr57L958wolqBpdZj1WkZKKVsxkR2588Tta2l2l9LjeW7A2ae4UDeBzAl-gasMowY3X6xIV7JsM3QkcE7EKVvjf1C7YJYU-pTD4hmHxUC2pzZ-3IPAHdsYX_gN9I1Um/s1600-h/deadZerohead.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoJbRMlOWUDYw-IJr57L958wolqBpdZj1WkZKKVsxkR2588Tta2l2l9LjeW7A2ae4UDeBzAl-gasMowY3X6xIV7JsM3QkcE7EKVvjf1C7YJYU-pTD4hmHxUC2pzZ-3IPAHdsYX_gN9I1Um/s400/deadZerohead.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310836545954936690" /></a><br /><br /><br />Le gusta reir. Aunque no tiene sentido del humor. Supongo que no le cuesta mucho, por eso le gusta. Uno siempre es mas proclive a hacer lo que menos esfuerzo le demande. Como vivir (en un sentido biológico, se entiende, porque en un sentido mas practico o mas amplio como digamos trabajar, relacionarse con otros seres humanos, caminar, etc. Eso es otro cantar) <br />Asi que él se rie. Mucho se rie. Fuerte se rie. Nunca para.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-32513985452994386932009-03-08T08:31:00.000-07:002009-03-18T18:34:55.019-07:00Soplapolkas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigR0XW0iDIKBFTPQ5iNplwnkD0s_l1l9JURjbJePZA40vJY7NIgnoJ4vet1BY-5HCAhItTv0EkEpwxS5zLYLuJR0rhFHukSMFJVtwVarU8pUz5xgIH6G8HZICGMMAwdevjGm4pie3nQQGn/s1600-h/sopla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 277px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigR0XW0iDIKBFTPQ5iNplwnkD0s_l1l9JURjbJePZA40vJY7NIgnoJ4vet1BY-5HCAhItTv0EkEpwxS5zLYLuJR0rhFHukSMFJVtwVarU8pUz5xgIH6G8HZICGMMAwdevjGm4pie3nQQGn/s400/sopla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310840379891199186" /></a><br /><br />Las mujeres de Ābnubïm III son de una naturaleza tan etérea que realmente cuestionan los límites de la acepción literaria del término. Así, las formulas poéticas que se utilizan en determinadas situaciones de pareja, cobran un sentido totalmente concreto. Por ejemplo: "Dejarla ir", significa llanamente abrir una ventana, y dejar que una brisa sople a tu mujer del living.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-49326924180098767762009-03-08T08:23:00.000-07:002009-03-09T06:22:50.123-07:00Donald McRonald.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfn4x-raw_jur0UzHQ8_kEdeaW25TQ7YvsswyiFzt-ptotqfSoDv8rI4_IQOcaD-04nJ2k78qYe-xS_FcQPKFXrezT5pHFgQyspsdYYp-RtbsTYIHUOSpqsAZY4sb32UsacHmuuKRsJWnU/s1600-h/donnie.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 293px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfn4x-raw_jur0UzHQ8_kEdeaW25TQ7YvsswyiFzt-ptotqfSoDv8rI4_IQOcaD-04nJ2k78qYe-xS_FcQPKFXrezT5pHFgQyspsdYYp-RtbsTYIHUOSpqsAZY4sb32UsacHmuuKRsJWnU/s400/donnie.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310838048113696898" /></a><br /><br />Es un camino secundario que va derivando en otro y después en otro. Las nubes de polvo van dejando lugar a chirlas salpicaduras a los costados del auto, a medida que me acerco a la laguna. Al final, el camino agoniza y desaparece en una huella pisoteada en el pasto verde. Tras bajar, y después del estiramiento de piernas de rigor, me pongo el traje de agua, me cargo al hombro mi Browning Gold con dos caños de 28 pulgadas, y me meto al agua. Mis dedos acarician las filigranas grabadas a los lados de la escopeta, impacientes. Sobre el agua planchada y parcialmente cubierta de camalotes se alza una leve vaporosidad que solo me deja ver los patos cuando estoy a pocos metros. Sumarán unos cien, más algunas garzas. Al frente hay uno muy simpático, voy por el.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-18649000696561223362009-03-04T13:00:00.000-08:002009-03-05T11:34:56.810-08:00La pintan calva.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifVEiyvJC38XnBXBYL5_wJO90_RgwFK-7g2YPLSkq8HaruLf19Dzy5kd9ImrzSjoUhk53Qk0r9SbNoc2wh840MR6KGIwpwXnRcG55eMKI9eQ_ynzw1xce9aHm2evW4CWaaxGhf1YQRrJJ-/s1600-h/manojo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 257px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifVEiyvJC38XnBXBYL5_wJO90_RgwFK-7g2YPLSkq8HaruLf19Dzy5kd9ImrzSjoUhk53Qk0r9SbNoc2wh840MR6KGIwpwXnRcG55eMKI9eQ_ynzw1xce9aHm2evW4CWaaxGhf1YQRrJJ-/s400/manojo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309440395378800370" /></a><br /><br />Cerrojo, cadena, tres rebanadas de queso gruyere. Y un montón de amor. Después va sola la cosa.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-11589348188294141832009-03-04T12:33:00.000-08:002009-03-04T12:58:26.694-08:00De curso legal.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJUwcXuIc2htf0BZOXiqthAUiVsxEavpJEBUHZ5kMMx6HrKuuhaDT9-jlzFCBUK1d400uj5nwlpQ06YRWERGZdV3ttCO9mx2recbSK8q40ulYWjMuGf5P45bR3T5ikTCXLFXdGe9MfBruE/s1600-h/mrcatus.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJUwcXuIc2htf0BZOXiqthAUiVsxEavpJEBUHZ5kMMx6HrKuuhaDT9-jlzFCBUK1d400uj5nwlpQ06YRWERGZdV3ttCO9mx2recbSK8q40ulYWjMuGf5P45bR3T5ikTCXLFXdGe9MfBruE/s400/mrcatus.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309433675955283490" /></a><br /><br />Aparecen cada vez con mayor frecuencia. A veces los ves en la cola del cine o del mercado. Su aplomo al comienzo te desconcierta e inmediatamente te pones a buscar que la mirada de algun otro testigo ocasional te confirme que no estas loco. Pero la gente se acostumbra a todo y esta invasión silenciosa no es la excepción. Un dia estarán detrás de los mostradores. O tu hija traera a uno de ellos a cenar, para que lo conozcas y... bueno... que no esta bien. Nada bien.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7035830150022893924.post-11287679076074490702009-03-03T18:49:00.000-08:002009-03-03T19:16:28.847-08:00Lola. Masajista nasal.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkHeX2OqtT9XRFIp9NkhtgfCaOMS14VqVK6I35e2IgHEaMMb926V2QxiOUzsdI5CWd9UQnQbCaxapcVVTkHaaKuojpJ9QPMSLU1CSTUotiQCNerc3b-wWAeCgAJNXOMlIfo7Mh9yVTVSkh/s1600-h/laniniapiorrea.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 360px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkHeX2OqtT9XRFIp9NkhtgfCaOMS14VqVK6I35e2IgHEaMMb926V2QxiOUzsdI5CWd9UQnQbCaxapcVVTkHaaKuojpJ9QPMSLU1CSTUotiQCNerc3b-wWAeCgAJNXOMlIfo7Mh9yVTVSkh/s400/laniniapiorrea.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309162285344062818" /></a><br /><br />El lugar no es mas grande que un baño (tomando de referencia un baño estándar, no esos enormes en los que uno tiene que caminar desde, digamos, el lavabo al inodoro. Pero tampoco esos minúsculos en los que uno puede acceder a todos los artefactos sanitarios sin moverse de una baldosa). Sobre una mesita un candil titila, y su luz estira y deforma la silueta de Lola, proyectandola sobre el papel tapiz con motivos búlgaros. Ella suspira quedamente y, mientras hace que mira (ya que no tiene ojos) hacia afuera, me dice, -Pasa pibe. Dejalas ahi nomás. Cuánto es?. Le contesto y acomodo la media docena de empanadas en la mesita con el candil. Me paga y me despide. Antes de cerrar la puerta alcanzo a escuchar que me grita: Y la coca?? <br />Pero ya es tarde.Unknownnoreply@blogger.com