Cucuzo.

Cabe en una oreja.
Cabe en un ojal.
Chancla en el patio,
chirle en la chacra,
lo agarraría con mis muelas,
lo rompería en mil.

Pero se queda ahi,
mirando el losue,
dando pena, dando olor.
Cuando lo compre tenía otro look.
Yo, no él. El siempre fue una cosa,
que daba pena, que daba olor.

Narco, de los Andes a los Alpes.

Plomizo, craquelado. De humor morboso y vejiga plácida, Narco deambuló por años en las cargadas yungas de Perú. Allí florecen, sobre gruesos tallos, los floripones botuminosos del saguapo. Ese arbusto achaparrado, que prensado entre las nalgas de diestras doncellas, destila un jugo ambarino y resinoso, de potentes efectos afrodisíacos, conocido como guazquete.
Narco bien vivió del comercio furtivo del guazquete hasta bien entrado el 2010. Veía aplacarse las tormentas de los levantamientos armados en las chacras del norte, cuando la DEA casi le hecha el guante en Cochabamba y tuvo que exilarse en Buenos Aires.
Malgastando su fortuna en coimas y muebles de diseño termino posando sus ilegales nalgas en el barrio de Palermo, donde regenta un ciber.

Jazmín.

De nula vida social, los doros cuatrimanos de la isla de D'orly, en la costa septentrional de la Timberland británica, constituyen aún un misterio para la ciencia.
Prisioneros de este atolón aŕido y remoto, e incapaces de migrar y establecer contacto con otros individuos de su especie, los doros evolucionaron hacia una reprodución sexual autosuficiente, como una reacción a los peligros de la endogamia.
De naturaleza carnívora, solo salen por las noches en procura de alimento, permaneciendo en sus cuevas y madrigueras la mayor parte del tiempo.
Los biólogos aun no han determinado que los hace permanecer tan largos períodos aislados, aunque los lugareños tejen hipótesis de lo mas prosaicas.

Artemio, la espora amigable de Septentrión 5.

Ganador cómodo en las justas virales de Septentrión 5, Artemio se ganó unas vacaciones en Buenos Aires. Poniendo en práctica la peculiar modalidad turísitica de los septentrioneces, paso su día libre deambulando por los subterraneos porteños (un día de Septentrión corresponde a 5 meses terrestres). "Copado"- declaró de regreso a casa.

Sadballs.

Compró un lote por dos mangos a media cuadra de la playa.
Al año el valor se había disparado hasta sumar dos ceros a la cifra. Todos los días venían a verlo compradores sebosos, babeando plata. Contagiado de la fiebre inmobiliaria decidió esperar a que los precios subieran aún mas.
Al mes llegó el crack financiero y su lote se depreció al 50%. Igual se mantuvo firme en no vender, pensando que repuntaría. La cosa no hizo mas que empeorar. Y después mejoró. Así, alternativamente, como sucede siempre en este país.
Al final no se acordaba cuanto había pagado, o cuanto había dejado de ganar, o que podía sacarle a futuro.
Pensó resignar el negocio y construir una cabaña donde llevar a sus hijos en verano. Pero entonces vino lo del cambio en la corriente del Guaracho y esa zona se salinizó hasta que no quedó nada de vida vegetal o animal y la línea de costa se retiró un kilómetro.
Una tarde se puso a cavar su tumba en el lote.
Con el canto de la pala toco un pedazo de madera que lo llevo a un pecio cribado de doblones y piedras.
En un año acomodo a toda su familia y se compro una isla llena de dolmenes.

Yuyo.

Como salido de una pesadilla el tipo que marcaba los tickets a la entrada salto de atrás del mostrador y puteó a unos nenes que pedían monedas en la cola. Todos miramos sobresaltados, y respondimos con gestos de reproche hacia el empleado, por su desproporcionada reacción.
"Y a ustedes que les pasa, manga de putos?!" nos dijo, lejos de amilanarse.
"Me rompen la pelotas los pendejos, y que?. Ustedes no se los tienen que bancar todos los días con el verso ese de la monedita. Estan podridos en plata, estan!!!! Aquel!!! Ese de ahí!!! El mas negrito anda en un segway!! Yo lo vi!! Mirenle las manos!! Se hacen la manicura! La manicura se hacen... y vienen a manguear. Ese de ahí lo bajan de un Mercedes! Qué es? Ministro???!!! Hartos me tienen."
De a poco se fue callando y se volvió atrás del mostrador, un acomodador apareció y lo miro severo. El tipo bajo los estambres. Me pareció que unas bolitas de polem le rodaban por los pistilos.

Paladar blanco.

Carbón, papel, engrudo. Una pica y una cabeza.
A lo lejos arde el monte, chispas african el cielo.
Sentado al otro lado de si mismo, don González huele el viento,
"Dejálos que vengan mansos"- me mira y me gruñe quedo.
Sobre sus ocho vértices tiembla el viejo.